martes, 28 de febrero de 2012


De la Coca-Cola, al arte boludo; Luis Camnitzer.

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organismo
Llegabas a las diez
la mesa estaba puesta.
En el tendal se agitaba
nuestra ropa limpia.
Hablabamos de Kristina
y del campo. Te servía más.

De postre mandarinas.

El médico dice: -Sus pulmones
ya no funcionan-.
Como mucho le dan dos años,
lo que viven las endorfinas
en el cerebro de los enamorados


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jueves, 23 de febrero de 2012


Maneras de ocupar una vivienda (detalle)
Revista intervenida con arte francés, calados y perforaciones 


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Racatapum

La avenida húmeda con el
calor denso bajo nuestras nucas, de
piel suave, la resaca de los cartoneros en las
orillas de las veredas, los besos borrachos de
tutuca y aguardiente
desempleados, somos como
obreros piolas de fábricas recuperadas
artesanos de mestizos que no van
a nacer. Máquinas de coser en
sótanos del centro que nadie escucha porque
saben guardarse del día.

La persiana aprieta el Lazo de Amor que
cuelga de la ventana; la gotera en el techo
lo riega: ¿No tenés una cumbia?
Necesito sentirme en casa.  

El único cantero con tierra
en la ciudad fraguada es para
que resbalen nuestros pies, se
terminen de romper tus zapatillas, se nos
raspen los tobillos por generosos
como le paso al pobre Cristo capo
aunque no somos
practicantes de nada más que de esto:
de acorralarnos en estacionamientos, en
los meneos de la bailanta, en las entradas
de los aguantaderos de once,
entre espumas de Rey Momo y
las filas rotas de alguna barra libre.

Está nuestra revolución en apretarnos
en el chorro de la fresca que nos convida la manguera de
algún portero matinal, en los
baldosones blandos de patios ajenos, contra
la puerta de un baño de mujer, dentro
de esa pollerita corta que se sube cuando
vos
bajás
conmigo, que rico,
en plazas enrejadas con hierros
como puntazos: dale, siénteme
triepa
pero si vamos a pasar
no te
tienes que
acobardar y si reculas
nada de correr,
que es peor. 


La habitación se llenó de olor a frito. Tirados
después de revolver las  sábanas   
te escucho cantar: Quién pudiera tener la
dicha que tiene el gallo, racatapum
chin chin el gallo sube.
Y echa su polvorete  racatapum
chin chin él se sacude. Ya verás paloma
que no hay gavilán que a ti te coma,
que no hay gavilán que a ti te coma.





jueves, 16 de febrero de 2012

 


pequeños muebles de papel






Ahora soy grande y vivo sola

 Llega ese momento en que se hace de noche. Deja de haber suficiente luz en el comedor y empieza  a hacer frío. Enciendo la estufa, la tele y la luz. Salgo de bañarme, calentita. En pijama y pantuflas. La ropa limpia se siente bien. Mi mamá está en la cocina, friendo milanesas. Mi abuela me seca el pelo con una toalla y le pasa beellcream. Se llena todo de olor a frito, mientras con mis hermanos miramos el chavo tirados en un colchón viejo. Tengo culpa porque todavía no hice los deberes. Estoy en segundo grado que es más difícil que primero porque ya soy más grande. Siento un poco de miedo de repetir, me duele un poco la panza, pero pienso -termina el chavo y los hago-. Los chistes de Don Ramon son muy buenos. 

Te extraño.